Был человек, который меня терпеть не мог. По простой человеческой причине - я считал его дурачком, ему это не нравилось, ибо он не разделял моей его оценки. Я, кстати, довольно снисходительно к нему относился. Он же объяснял свою неприязнь ко мне тем, что я путинистская сволочь. Слова могли быть разные, но смысл был примерно в этом, ибо я стопроцентно знаю, что ничего плохого я ему не сделал.
Человек любил поливать меня дерьмом в социальных сетях. Могу только вообразить, как он оттягивался в частных устных разговорах, ежели в сетях по моей теме он особо себя не ограничивал. Сохранил себе на память один его прекрасный монолог, в котором он рассказывал мне (редкий случай - мне, а у не у меня за спиной), какие меня ожидают люстрации после свержения Путинского режима.
Человек этот умер. Что, разумеется, рано или поздно случается со всяким. Я сдал деньги на его похороны. Не для того, чтобы лишить его возможности на том свете лишний раз порадоваться и позлословить: "Вот же, Шмидт - мудак, даже деньги на похороны меня зажал!" Ну как-то без особой рефлексии это сделал. Умер - надо похоронить. На похороны, разумеется, не пошел, ибо вот это уже точно выглядело бы издевательством над усопшим.
Но потом частенько думал, а что, собственно, я испытал, ощутил, когда случилась его смерть? Стопроцентно не было злорадства. Это, кстати, меня очень обрадовало, учитывая, что по всем формальным показателям я имел право на такое злорадство.
Но была парочка вот каких моментов. Один художественный, другой рассудочный.
1. Было этакое "художественное восприятие" ситуации. Мол, ну крутая же ирония судьбы, просто сюжет для рассказа. Был бы писателем, написал бы.
2. И была мысль о том, что вот случилось еще одно подтверждение самой важной для меня в жизни темы. Темы того, что человек должен как-то бороться с собственной глупостью. Не с чужой, а с собственной. Не идти у нее на поводу (как частный случай - не идти на поводу у собственных обид и претензий ко всему миру). Ибо вот так глупо и, откровенно говоря, смешно все может закончиться!
